Sein Blick ist vom Vorübergehn der Stäbe so müd geworden,

dass er nichts mehr hält.

Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe

und hinter tausend Stäben keine Welt.

Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,

der sich im aller kleinsten Kreise dreht,

ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte,

in der betäubt ein großer Wille steht.

Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille

sich lautlos auf.

Dann geht ein Bild hinein,

geht durch der Glieder angespannter Stille -

und hört im Herzen auf zu sein.

                                                 Rainer Maria Rilke